Einst war Mordhain reich. Salz aus den Stollen, Eisen aus den Bergwerken, eine Domstadt mit Glocken, die über drei Täler zu hören waren. Die Menschen begruben ihre Toten ordentlich, und die Toten blieben, wo man sie hinlegte.

In der Nacht von 1147 läutete eine Glocke, die niemand zog. Ein Mönch sang die Hohle Messe. Die Grenze zwischen Atem und Asche riss — und klemmte. Seither schließt sie nicht mehr.

Über Mordhain fällt eine feine graue Asche, die niemals aufhört, obwohl seit Jahren nichts mehr brennt.

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